Prawdziwe krajobrazy mitów o wielkim potopie
Przyjechałem do Tybetu wiosną 2002 roku, by zbadać geologiczną tajemnicę: Jak potężna rzeka Tsangpo przecięła wznoszące się Himalaje, by wyrzeźbić najgłębszy przełom na świecie? Pytania o pochodzenie, takie jak to, fascynują mnie. Jestem geomorfologiem – badam formy terenu i konstruuję naukowe narracje, aby wyjaśnić procesy ewolucyjne, które je stworzyły i ukształtowały. Przez lata wierzyłem, że moje opowieści różnią się od mitów tym, że zostały wykute w topografii prawdziwych krajobrazów – w kształcie wzgórz i układzie dolin. Ale to było zanim odwiedziłem Tsangpo.
Z lotniska w Lhasie, moi koledzy i ja jechaliśmy na południowy wschód, w górę i ponad lodowatą przełęczą, która schodziła do dopływu. Gdy kierowaliśmy się w stronę głównej rzeki, zaskoczył mnie widok serii płaskich powierzchni, które niczym stoły bankietowe giganta, wznosiły się nad dnem doliny. Znane jako tarasy, te ogromne stosy luźnych osadów zwykle tworzą się, gdy rzeka wcina się w swoje koryto, pozostawiając za sobą starsze, wyższe tereny zalewowe. Jednak wiele z tych tarasów, które teraz widziałem, było pokrytych naprzemiennymi warstwami mułu i gliny. Takie delikatne, uporządkowane warstwy nigdy nie osadziłyby się w burzliwej górskiej rzece, takiej jak ta obok nas. Co te spokojne osady wodne robiły w alpejskiej dolinie na szczycie świata?
Buszując w tylnej części naszego Land Rovera, uważnie śledziłem tarasy, zaznaczając ich wysokość na mapach topograficznych. Zauważyłem, że w pewnym momencie w dół rzeki, wszystkie wznosiły się mniej więcej do tego samego konturu, a następnie pozostawały na tej wysokości w dół doliny, rosnąc stopniowo coraz wyżej, gdy rzeka opadała coraz niżej. Dni później, gdy odwiedziliśmy miejsce zbiegu, gdzie ten dopływ wpłynął do Tsangpo, szczyty tarasów wznosiły się setki stóp ponad dno doliny.
Z tej układanki o skali krajobrazu, powstał obraz: Dawne jezioro zanurzało niegdyś Tsangpo i jego dopływy. Rzeki wpadające do jeziora usypały delty, układając osady w warstwowe tarasy, które dziś odzwierciedlają zniszczone w czasie brzegi jeziora. Brakowało tylko jednego elementu układanki: Co powstrzymało całą tę wodę przed spłynięciem wąwozem Tsangpo?
Czy te dwie historie – jedna odlana w kulturze, druga spisana na lądzie – mogą być różnymi wersjami tej samej sprawy?
Także w FilozofiiTo Understand Religion, Think Football
By Steve Paulson
Wynalazek religii to wielki wybuch w historii ludzkości. Bogowie i duchy pomogli wyjaśnić niewytłumaczalne, a wiara religijna nadała sens i cel ludziom walczącym o przetrwanie. Ale co, jeśli wszystko, co myśleliśmy, że wiemy o religii…READ MORE
Na czele wąwozu (który w swojej najgłębszej głębokości spuszcza rzekę prawie 20 000 stóp poniżej otaczających ją szczytów) znaleźliśmy wyerodowane pozostałości moreny lodowcowej – brud i skały zepchnięte w dół przez płynący lód. Odłamki pojawiły się na obu brzegach Tsangpo, wskazując, że lodowiec posuwający się w dół po zboczach pobliskiej góry usypał kolosalną zaporę z ziemi i lodu nad rzeką. Zapora odcięła dolinę, a rzeka napęczniała tworząc potężne jezioro. Ale zniszczona przez wodę forma moreny powiedziała nam, że tama nie wytrzymała. Kiedy pękła, ściana wody rozszalała się w dół stromego, wąskiego wąwozu z prędkością setek milionów galonów na sekundę – przewyższając wyładowania Amazonki.
To odkrycie było elektryzujące. Odczytując ziemię, odkryliśmy wielką geologiczną sagę dawno zagubioną w historii. A przynajmniej tak nam się wydawało. Pewnego dnia, gdy przejeżdżaliśmy obok małego szczytu otoczonego tarasami, jeden z moich studentów opowiedział historię, którą przeczytał w przewodniku. Powiedział, że szczyt ten jest miejscem kory – tybetańskiej pielgrzymki buddyjskiej – upamiętniającej to, jak duchowy nauczyciel Padmasambhava, znany również jako Guru Rimpoche, przyniósł buddyzm do Tybetu. Według legendy, Guru Rimpoche nawrócił ludzi z animizmu poprzez serię cudów, w tym pokonanie demona, który mieszkał w wielkim jeziorze. Jak guru pokonał demona? Osuszył jego jezioro.
Guru Rimpoche przybył do Tsangpo w VIII wieku, mniej więcej w czasie, gdy starożytne jezioro, na które właśnie się natknęliśmy, wypełniło dolinę, zgodnie z testami radiowęglowymi kawałków węgla drzewnego zebranych z tarasów. Zastanawiałem się nad tymi dwiema historiami – jedną odlaną w kulturze, drugą zapisaną na lądzie. Czy mogły opowiadać różne wersje tej samej sprawy?
Zmarła geolog Dorothy Vitaliano ukuła termin geomitologia w latach sześćdziesiątych XX wieku, by opisać ustne opowieści, które wyjaśniają osobliwe formy terenu lub odnoszą się do geologicznych kataklizmów – trzęsień ziemi, pożarów, powodzi, erupcji wulkanów, przekierowania dróg wodnych lub nagłego pojawienia się lub zniknięcia wysp. Jak większość geologów, kiedyś odrzuciłem te relacje jako zmyślone fantazje. Upiększone nadprzyrodzonymi szczegółami i owiane językiem mitu, nie brzmiały bardziej prawdziwie niż opowieści science-fiction o marsjańskich koloniach i rasach cyborgów. Istnieją jednak pewne dowody na to, że wiele geomitów ma swoje korzenie w wydarzeniach, które rzeczywiście miały miejsce.
Historia o wielkiej powodzi jest jedną z najstarszych i najczęściej opowiadanych. Wersja tej legendy pojawia się w tak wielu kulturach, że niektórzy pseudonaukowi teoretycy powołują się na jej wszechobecność jako dowód na istnienie globalnego potopu. Ale chociaż mity o potopie mają wspólne elementy – katastrofalne zalanie; wstrząsająca ucieczka, zwykle łodzią – natura potopu różni się w zależności od regionu. A różnice te są wymowne. Często cechy legendarnego potopu wykazują uderzające podobieństwo do lokalnych procesów geologicznych, co sugeruje, że wiele mitów opisuje prawdziwe katastrofy, których świadkami byli starożytni.
Mimo że lamie brakowało narzędzi i wyszkolenia współczesnego naukowca, jego dążenie do zrozumienia świata nie różniło się tak bardzo od mojego.
Powieści o powodziach z nadmorskich osad, na przykład takich jak na Fidżi i Tahiti, mówią o gigantycznych falach, które uderzyły z oceanu bez ostrzeżenia lub opadów. Prehistoryczna opowieść ze środkowego Chile przedstawia dwa potężne węże, które rywalizują o to, by podnieść morze najwyżej, wywołując trzęsienie ziemi i zalewając brzegi. Na amerykańskim północno-zachodnim Pacyfiku tubylcze plemiona opowiadają o epickich bitwach pomiędzy Gromowładnym a Wielorybem. Raz za razem, skrzydlata istota chwyta z wody potwora o ostrych zębach, a następnie upuszcza go, wzbudzając ogromne fale, które zmiatają kajaki na wierzchołki drzew.
Te doniesienia brzmią bardzo podobnie do tsunami. Rzeczywiście, dzięki zapisom z japońskich świątyń wiemy, że poważne trzęsienie ziemi nawiedziło północno-zachodni Pacyfik 26 stycznia 1700 r., wysyłając fale aż do Japonii. Mniej więcej w tym czasie, jak wynika ze szczątków archeologicznych, rdzenni Amerykanie opuścili wioski wzdłuż zachodniego wybrzeża Ameryki Północnej, od Kolumbii Brytyjskiej po Oregon. W micie o Gromowładnym i Wielorybie, ocaleni najwyraźniej zachowali pamięć o tym lub wcześniejszych tsunami, które wypędziły ich z domów.
Podobnie, mieszkańcy Arktyki i regionów wysokogórskich, jak Tybetańczycy z doliny Tsangpo, zachowali mity o powodzi, które wydają się opisywać przerwanie lodowcowej tamy. Mitologia nordycka, na przykład, opowiada o tym, jak Odyn, „ojciec wszystkich bogów”, i jego bracia zabili lodowego olbrzyma Ymira, którego krew, zrobiona z wody, trysnęła w potopie, który zatopił ludzi i zwierzęta. Powiązanie tej fantastycznej opowieści z historycznym czynem jest pełne spekulacji. Zdziwiłbym się jednak, gdyby Ymir nie powstał w wyniku rzeczywistego pęknięcia tamy lodowej, gdy lodowce wycofywały się ze Skandynawii pod koniec plejstocenu.
Trzecia kategoria opowieści o powodzi odzwierciedla doświadczenia społeczności rzecznych, które mówią o wiecznych deszczach i powoli wzbierających wodach. Ikonicznym przykładem jest biblijna opowieść o Noem, pochodząca z Księgi Rodzaju. Ten hebrajski mit ma swoje korzenie w starszej mezopotamskiej opowieści, zapisanej w blokowych pismach klinowych na fragmentarycznej glinianej tabliczce wydobytej z ruin starożytnej biblioteki. Inskrypcja przedstawia sprawiedliwego człowieka, który otrzymuje boskie ostrzeżenie o nadchodzącym potopie mającym zniszczyć ludzkość. Nakazano mu zbudować statek – arkę – i zabrać na pokład swoją rodzinę i zwierzęta, by przetrwać burzę.
Zacząłem postrzegać naukę i mitologię jako dwie strony tej samej monety.
Za tą opowieścią może też kryć się geologiczna prawda. Możliwe jest na przykład, że ulewne deszcze spiętrzyły rzeki Tygrys i Eufrat na tyle, by naruszyć ich wały, wypełniając niziny niczym wannę. Oceanografowie z Uniwersytetu Columbia, Bill Ryan i Walter Pitman, na początku lat 90. wysunęli inną hipotezę. Analizując rdzenie osadów z dna Morza Czarnego, odkryli, że przed 5600 r. p.n.e. morze było wielkim słodkowodnym jeziorem. Następnie, gdy topniejące lody lodowcowe na biegunach podniosły poziom mórz na całym świecie, Morze Śródziemne pokonało wąski pas lądu i wpłynęło do jeziora. Napływ „ryczał i tryskał z pełną mocą przez co najmniej trzysta dni” – piszą badacze w książce „Potop Noego”, wylewając się na ląd z siłą 200 razy większą niż wodospad Niagara.
Ryan i Pitman spekulują, że ten rozlew gwałtownie zalał szeroką równinę, na której żyły jedne z najwcześniejszych na świecie społeczności rolniczych. Być może, proponują, straumatyzowani ocaleni uciekli do Mezopotamii, przywożąc ze sobą wiedzę o rolnictwie i irygacji – a także opowieść o wielkiej powodzi, która zatopiła ich świat.
Kiedy wróciłem do doliny Tsangpo w 2004 r. na inną ekspedycję badawczą, powiedziałem miejscowej rolniczce, że nasz zespół znalazł geologiczne dowody starożytnej powodzi, która osuszyła jezioro w miejscu, gdzie teraz stała jej wioska. Tak, odpowiedziała, wiedziała o tej powodzi. Lamowie w miejscowej świątyni nauczali, że kiedy jezioro się opróżniło, odsłoniło płaską, żyzną ziemię, na której jej ludzie mogli uprawiać rolę. Wskazała w połowie drogi na ścianę doliny. Tam, jak mi powiedziała, spadająca woda utknęła na trzech łodziach.
Moi koledzy i ja postanowiliśmy odwiedzić lamów. Ich świątynia znajdowała się wysoko ponad dnem doliny, na tarasie jeziora. Na kolorowym fresku na ścianie świątyni, Guru Rimpoche unosił się dumnie nad wypełnioną jeziorem doliną. Kiedy zapytaliśmy o powódź, główny lama wysłuchał nas cierpliwie, po czym odrzucił to wydarzenie jako starą nowinę. Ciekawiła go jednak inna geologiczna zagadka: Dlaczego na pobliskich zboczach górskich można znaleźć zaokrąglone przez wodę skały? Czy ich obecność nie dowodziła, że kiedyś najwyższe szczyty Tybetu pokrywał ocean?
Jako geolog wiem, że jego teoria nie wytrzymała by naukowego sprawdzenia. Bardziej prawdopodobne jest to, że te gładkie skały to kamienie, które osiadły wysoko na ścianie doliny, gdy pradawne rzeki spływały do jeziora zablokowanego przez lodowiec. Uderzyło mnie jednak głębokie zainteresowanie lamy i jego uwaga skierowana na szczegóły krajobrazu. Choć brakowało mu narzędzi i wykształcenia współczesnego naukowca, jego dążenie do zrozumienia świata nie różniło się tak bardzo od mojego.
Zacząłem postrzegać naukę i mitologię jako dwie strony tej samej monety. Przecież podział między tymi dziedzinami jest stosunkowo niedawnym zjawiskiem. Historycznie, nie były one tak łatwo rozdzielone.
Przypomnijmy historię Noego. Wiara wczesnych filozofów przyrody w globalny potop zabarwiła ich interpretacje światowych zjawisk, nawet gdy kładli podwaliny pod nowoczesną geologię. Augustyn, biskup z IV wieku w rzymskiej prowincji w Afryce, ostrzegał przed lekturą Biblii, która kolidowała z rozumem i badaniem natury. Jego zdaniem, ziemia nie kłamała. Kiedy znalazł muszle morskie zamknięte w górskiej skale, uznał je za potwierdzenie globalnego potopu. Jak inaczej ciała morskich stworzeń mogłyby zostać zamknięte w górskich skałach?
Nicolaus Steno, duński filozof przyrody mieszkający w XVII-wiecznych Włoszech, również opierał się na obserwacjach terenowych, aby potwierdzić prawdziwość biblijnego potopu. Podczas sekcji głowy żarłacza białego zauważył, że jego zęby miały dokładnie taki sam rozmiar i kształt jak tajemnicze trójkątne obiekty w skałach zwanych kamieniami językowymi, które, jak dziś wiemy, są skamieniałymi zębami rekina. Aby wyjaśnić, w jaki sposób te zęby znalazły się w skałach, Steno rozumował, że po stworzeniu ziemia osiadła z pierwotnego morza w warstwach, z najstarszymi warstwami na dole i najmłodszymi na górze. Zasada ta, znana obecnie jako Prawo Superpozycji Steno, stała się fundamentalną zasadą geologii. Steno wykorzystał ją, by wywnioskować, że historia Ziemi obejmuje sześć etapów – jednym z nich był potop Noego.
Stopniowo jednak więzy łączące narracje biblijne i nauki geologiczne zaczęły się rozplątywać. Steno pokazał, że skały mogą opowiadać swoje własne historie, tym samym ukierunkowując, ograniczając i ostatecznie obalając doktryny religijne. Kolejne pokolenia geologów i paleontologów ustaliły, że historia naszej planety, a także jej flory i fauny, jest zbyt długa i złożona, by dało się ją zgrabnie odwzorować na dosłownej interpretacji Pisma Świętego. Do czasu, gdy Darwin opublikował swoje kontrowersyjne idee dotyczące ewolucji, znający geologię duchowni w dużej mierze porzucili wiarę w globalny potop.
Teraz geomitologia ponownie splata empirię i symbolikę, wyławiając ziarna faktów zakopane w bajkach. Ludzie od zawsze starali się nadać sens światu i naszemu w nim miejscu. I przez większość naszej historii jako gatunku, tradycje ustne były jedynym sposobem na zabezpieczenie wiedzy dla potomnych. W tym sensie nauka może być postrzegana jako rozszerzenie folkloru – nowy sposób przekazywania tych samych historii. Tylko z lepszymi danymi.
David R. Montgomery jest profesorem geomorfologii na Uniwersytecie Waszyngtońskim. Jest autorem książki „The Rocks Don’t Lie: A Geologist Investigates Noah’s Flood” oraz nadchodzącej „The Hidden Half of Nature: The Microbial Roots of Life and Health. Po godzinach gra na gitarze w folk-rockowym zespole Big Dirt z Seattle.