As Verdadeiras Paisagens dos Mitos das Grandes Inundações
Vim ao Tibete na primavera de 2002 para investigar um mistério geológico: Como é que o poderoso rio Tsangpo atravessou o Himalaia para esculpir a garganta mais profunda do mundo? Questões de origem como esta fascinam-me. Eu sou geomorfologista – eu estudo as tempestades e construo narrativas científicas para explicar os processos evolutivos que as criaram e moldaram. Durante anos, acreditei que as minhas histórias se diferenciavam do mito por terem sido forjadas na topografia de paisagens reais – na forma de colinas até à camada de vales. Mas isso foi antes de eu visitar o Tsangpo.
Do aeroporto de Lhasa, meus colegas e eu dirigimos para sudeste, para cima e sobre uma passagem gelada que descia em um tributário. À medida que nos aproximávamos do rio principal, fiquei surpreso ao ver uma série de superfícies planas empoleiradas, como mesas de banquete de um gigante, acima do fundo do vale. Conhecidos como terraços, estes enormes montes de sedimentos soltos se formam comumente quando um rio corta em seu leito, deixando para trás as planícies de inundação mais altas e antigas. Mas muitos dos terraços que eu agora vi eram cobertos por camadas alternadas de lodo e argila. Estratos tão finos e ordenados nunca se assentariam num rio de montanha turbulento como o que está ao nosso lado. O que faziam estes depósitos de águas calmas num vale alpino no topo do mundo?
P>P>Balando nas traseiras do nosso Land Rover, mantive um registo cuidadoso dos terraços, marcando as suas elevações em mapas topográficos. Notei que em algum ponto rio abaixo, todos eles subiram até aproximadamente o mesmo contorno e depois permaneceram nessa elevação no vale, crescendo progressivamente mais alto à medida que o rio descia cada vez mais baixo. Dias depois, quando visitamos a confluência onde este afluente entrou no Tsangpo, o topo do terraço ficava centenas de metros acima do chão do vale.
Fora deste quebra-cabeças em escala de paisagem, uma imagem tomou forma: Um antigo lago uma vez submergiu o Tsangpo e os seus afluentes. Os rios que se esvaziaram no lago depositaram deltas, empilhando sedimentos em terraços em camadas que hoje registam as margens do lago, desgastadas pelo tempo. Só faltava uma peça de puzzle: O que tinha impedido toda aquela água de drenar o desfiladeiro de Tsangpo?
P>Poderiam estas duas histórias – uma em cultura, a outra escrita em terra – estar a contar versões diferentes do mesmo caso?
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Por Steve Paulson
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Na cabeça do desfiladeiro (que na sua profundidade mais profunda desce o rio quase 20.000 pés abaixo dos picos circundantes), encontramos os restos erodidos de uma morena glaciar e rochas empurradas para baixo pelo gelo que corre. Os detritos apareceram em ambas as margens do Tsangpo, indicando que uma geleira que avançava pelos flancos de uma montanha próxima havia derrubado uma colossal represa de terra e gelo sobre o rio. A barreira tinha selado o vale e o rio tinha inchado para formar um enorme lago. Mas a forma desgastada pela água da morena nos disse que a represa não tinha durado. Quando se rompeu, um muro de água desceu pelo desfiladeiro íngreme e estreito a centenas de milhões de galões por segundo – ultrapassando a descarga do Amazonas.
Esta descoberta foi eletrizante. Ao ler a terra, tínhamos desenterrado uma grande saga geológica há muito perdida para a história. Ou assim pensávamos nós. Um dia, ao passarmos por um pequeno cume anelado por terraços, um dos meus alunos de pós-graduação contou uma história que tinha lido num livro-guia. O pico, disse ele, marcou o local de uma kora-uma peregrinação budista tibetana-comemorando como o professor espiritual Padmasambhava, também conhecido como Guru Rimpoche, trouxe o budismo ao Tibete. De acordo com a lenda, o Guru Rimpoche converteu o povo do animismo através de uma série de milagres, que incluíram derrotar um demônio que habitava em um grande lago. Como é que o guru venceu o demónio? Ele drenou o seu lago.
Guru Rimpoche chegou ao Tsangpo no século oitavo, por volta da época em que o antigo lago que tínhamos acabado de encontrar encheu o vale, de acordo com testes de radiocarbono de pedaços de carvão recolhidos nos terraços. Ponderei estas duas histórias – uma em cultura, a outra escrita em terra. Poderiam estar contando diferentes versões do mesmo caso?
A geóloga Dorothy Vitaliano cunhou o termo geomiologia nos anos 60 para descrever a tradição oral que explica os peculiares acidentes geográficos ou faz referência a cataclismos geológicos – terremotos, incêndios, enchentes, erupções vulcânicas, cursos de água desviados, ou o súbito surgimento ou desaparecimento de ilhas. Como a maioria dos geólogos, uma vez eu descartei esses relatos como fantasias imaginativas. Embelezadas com detalhes sobrenaturais e envoltas na linguagem do mito, elas não eram mais verdadeiras do que fios de ficção científica sobre colônias marcianas e raças ciborgues. Há algumas evidências, no entanto, de que muitos geomínios estão de fato fundamentados em eventos que realmente aconteceram.
A história da grande enchente é uma das mais antigas e mais amplamente contada. Uma versão desta lenda aparece em tantas culturas que alguns teóricos pseudocientíficos invocaram sua ubiqüidade como evidência de uma inundação global. Mas enquanto os mitos da inundação compartilham elementos comuns – uma inundação catastrófica; uma fuga assustadora, geralmente por barco – a natureza do dilúvio varia de região para região. E as diferenças são reveladoras. Muitas vezes, as características de uma inundação lendária têm uma semelhança impressionante com os processos geológicos locais, sugerindo que muitos mitos registram catástrofes reais testemunhadas na antiguidade.
Embora faltassem ao lama as ferramentas e o treinamento de um cientista moderno, sua busca para entender o mundo não foi tão diferente da minha.
Estórias de inundações de assentamentos costeiros, por exemplo, como nas Fiji e no Taiti, falam de ondas gigantes que atingiram o oceano sem aviso ou chuva. Um conto pré-histórico do centro do Chile retrata duas poderosas serpentes que lutam para levantar o mar mais alto, provocando um terremoto e inundando a costa. No noroeste americano do Pacífico, tribos nativas falam de batalhas épicas entre Thunderbird e Whale. De novo e de novo, o ser alado agarra o monstro de dentes afiados para fora da água e depois deixa-o cair, despertando enormes ondas que varrem canoas para as copas das árvores.
Estes relatos soam muito como tsunamis. De fato, graças aos registros do templo japonês, sabemos que um grande terremoto atingiu o Noroeste do Pacífico em 26 de janeiro de 1700, enviando ondas até o Japão. Por volta dessa época, de acordo com restos arqueológicos, os nativos americanos abandonaram aldeias ao longo da costa ocidental da América do Norte, desde a Colômbia Britânica até ao Oregon. No mito de Thunderbird and Whale, os sobreviventes aparentemente preservaram a memória deste ou de anteriores tsunamis que os expulsaram de suas casas.
Similiarmente, os habitantes das regiões árticas e altas alpinas, como os tibetanos do vale de Tsangpo, retiveram mitos sobre inundações que parecem descrever rupturas de barragens glaciares. A mitologia nórdica, por exemplo, conta como Odin, o “pai todo” dos deuses, e seus irmãos mataram o gigante do gelo Ymir, cujo sangue, feito de água, jorrava num dilúvio que afogava homens e animais. Conectar este conto fantástico a um ato histórico é repleto de especulações. Mas eu ficaria surpreso se Ymir não nascesse de uma verdadeira ruptura do gelo com a retirada das geleiras da Escandinávia no final do Pleistoceno.
Uma terceira categoria de histórias de enchentes reflete as experiências das comunidades ribeirinhas, que falam de chuvas perpétuas e águas em lenta ascensão. A história bíblica de Noé, do Livro do Gênesis, é o exemplo icônico. Este mito hebraico tem raízes num conto antigo da Mesopotâmia gravado, em runas cuneiformes em bloco, sobre uma tábua de argila fragmentada escavada nas ruínas de uma antiga biblioteca. A inscrição retrata um homem justo que recebe um aviso divino de uma inundação iminente destinada a destruir a humanidade. Ele é ordenado a construir um vaso – uma arca – e trazer sua família e animais a bordo para cavalgar a tempestade.
Comecei a ver a ciência e mitologia como duas faces da mesma moeda.
Pode haver verdade geológica por trás deste conto, também. É possível, por exemplo, que chuvas fortes tenham inchado os rios Tigre e Eufrates o suficiente para romper seus diques, enchendo as terras baixas como uma banheira. Os oceanógrafos da Universidade de Columbia Bill Ryan e Walter Pitman inventaram outra hipótese no início dos anos 90. Analisando os núcleos sedimentares do leito do Mar Negro, eles descobriram que antes de 5600 a.C., o mar era um grande lago de água doce. Então, quando o gelo glacial derreteu dos pólos elevando o nível do mar em todo o mundo, o Mediterrâneo ultrapassou uma estreita faixa de terra e decantou para dentro do lago. A afluência “rugiu e subiu em cheia durante pelo menos trezentos dias”, os pesquisadores escrevem em seu livro O Dilúvio de Noé, em cascata sobre a terra 200 vezes o fluxo das Cataratas do Niágara.
Ryan e Pitman especulam que este derramamento inundou rapidamente uma ampla planície onde viviam algumas das primeiras comunidades agrícolas do mundo. Talvez, eles ofereçam, sobreviventes traumatizados fugiram para a Mesopotâmia, trazendo consigo conhecimentos de agricultura e irrigação – e uma história sobre uma grande inundação que submergiu seu mundo.
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p> Quando voltei ao vale Tsangpo em 2004, em outra expedição de pesquisa, contei a um agricultor local que nossa equipe havia encontrado evidências geológicas de uma antiga inundação que drenou um lago onde sua aldeia agora se encontrava. Sim, ela respondeu, ela sabia sobre a inundação. Os lamas do templo local ensinavam que quando o lago esvaziava, expunha terra plana e fértil para o seu povo cultivar. Ela apontou para metade da parede do vale. Ali, disse-me ela, a água que caía tinha encalhado três barcos.
Os meus colegas e eu decidimos visitar os lamas. O templo deles estava no fundo do vale, no terraço de um lago. Num afresco colorido na parede do templo, o Guru Rimpoche pairava resplandecente sobre um vale cheio de lagos. Quando perguntamos sobre a enchente, o chefe lama ouviu pacientemente e depois dispensou o evento como notícia antiga. Mas ele estava curioso sobre outro quebra-cabeças geológico: por que, ele se perguntava, seria possível encontrar rochas com água nas encostas das montanhas próximas? Será que a sua presença não provou que um oceano outrora cobria os picos mais altos do Tibete?
Como geólogo, sei que a sua teoria não resistiria a um escrutínio científico. Mais provavelmente, as rochas lisas eram pedras de calçada, encalhadas no alto da parede do vale, quando rios antigos despejavam em um lago contaminado por uma geleira. No entanto, o profundo interesse e atenção do Lama pelos detalhes da paisagem me impressionou. Embora lhe faltassem as ferramentas e o treinamento de um cientista moderno, sua busca para entender o mundo não era tão diferente da minha.
>br>>>>p>>p> Comecei a ver ciência e mitologia como duas faces da mesma moeda. Afinal, a divisão entre estes campos é um desenvolvimento relativamente recente. Historicamente, eles não eram tão facilmente separados.
P>Toma a história de Noé. A crença dos primeiros filósofos naturais em uma inundação global coloriu suas interpretações dos fenômenos mundanos, mesmo quando eles lançaram as bases para a geologia moderna. Santo Agostinho, um bispo do quarto século numa província romana da África, advertiu contra leituras da Bíblia que conflitassem com a razão e o estudo da natureza. Na sua opinião, a terra não mentiu. Quando encontrou conchas enclausuradas na rocha da montanha, ele as tomou como confirmação de uma inundação global. De que outra forma os corpos das criaturas marinhas poderiam ficar presos no topo das montanhas?
Nicolaus Steno, um filósofo natural dinamarquês que vive na Itália do século XVII, também se baseou em observações de campo para sustentar a verdade do dilúvio bíblico. Ao dissecar a cabeça de um grande tubarão branco, ele notou que seus dentes eram precisamente do tamanho e forma de misteriosos objetos triangulares em rochas conhecidas como pedras de língua, que hoje sabemos serem dentes de tubarão fossilizados. Para explicar como esses dentes entraram nas rochas, Steno raciocinou que depois da Criação, a terra se assentou em camadas, com as camadas mais velhas no fundo e as mais jovens no topo. Agora conhecida como Lei de Sobreposição de Steno, esta regra tornou-se o princípio fundacional da geologia. Steno usou-a para deduzir que a história da terra envolvia seis fases – uma das quais era a inundação de Noé.
p>Gradualmente, no entanto, os laços que ligavam as narrativas bíblicas e a ciência geológica começaram a desvendar-se. Steno mostrou que as rochas podiam contar suas próprias histórias, assim guiando, constrangendo, e finalmente refutando a doutrina religiosa. As gerações posteriores de geólogos e paleontólogos estabeleceram que a história do nosso planeta, e da sua flora e fauna, era demasiado longa e complexa para ser mapeada de forma clara para uma interpretação literal das escrituras. Na época em que Darwin publicou suas idéias controversas sobre evolução, o clero geologicamente alfabetizado havia em grande parte abandonado a fé em uma inundação global.
Agora a geomiologia está tecendo empirismo e simbolismo, ferindo núcleos de fato enterrados em fábulas. Os humanos sempre se esforçaram para dar sentido ao mundo e ao nosso lugar nele. E durante a maior parte da nossa história como espécie, as tradições orais foram a única forma de salvaguardar o conhecimento para a posteridade. Neste sentido, a ciência pode ser vista como uma extensão do folclore – uma nova forma de transmitir as mesmas histórias. Somente com melhores dados.
br>>>p>David R. Montgomery é professor de geomorfologia na Universidade de Washington. Ele é o autor de The Rocks Don’t Lie: A Geologist Investigates Noah’s Flood and the forthcoming The Hidden Half of Nature: The Microbial Roots of Life and Health. Depois de horas ele toca guitarra na banda folk-rock de Seattle Big Dirt.